Уголок для души

***

Я полюбил ее коленки,

Она влюбилась в мои деньги.

И пусть я старше на полвека,

Для счастья это не помеха.

Предоставляю ей монеты,

Она со мною спит за это.

Жизнь быстротечна, как комета,

Пусть осень жизни станет летом.

Понятно, должен лезть из кожи,

Чтоб зарабатывать баблоши.

Моя красавица моложе

И экономить мне не гоже

И стоит кончиться деньжатам,

Вильнет хвостом, ругнется матом…

И мне она тогда лишь рада,

Пока успешный и богатый.

Меня за бабки уважает,

Кривясь, в постели ублажает,

Себя ровесников лишая,

Потеря, видно, небольшая.

Вот только жаль, у Маргариты

Растут все время аппетиты.

И близок час, когда сердито

Она промолвит: «Да иди ты!»

***

Я бегу по выпавшему снегу,

Нелегко бежать по целине.

Труд и чудо первого пробега

Этим утром передано мне.

Первооткрывателю непросто,

Перед ним преград дремучий лес.

Требуются воля и упорство,

К финишу добраться интерес.

Ждут его тычки, плевки, насмешки,

Ссадины, усталость мокрых ног.

Но вперед он движется без спешки,

По крупе нехоженных дорог.

А потом уже пойдут другие

Вдоль по проторенному пути.

Не устанут пусть шаги тугие

Тех, кто выступает впереди.

***

М. Цветаевой

Возвращайтесь, Марина Иванна,

Тот же мир, но другие люди.

Вам покажется это странным,

Но теперь вас и чтут, и любят.

Не найдется уже героя,

Кто сказал бы, что вы чужая.

И советского нету строя,

Вас читают и уважают.

С удивлением убедитесь

В пиетете и почитанье.

Расцветете и загоритесь —

Гарантирую вам заранее.

Вас не то что посудомойкой,

В институт вас литературный.

Будет горд даже вашей двойкой

Молодой стихотворец хмурый.

Почему же всегда талантам

Посылаются и страданья?

Ведь рыдали мы многократно

Возле гениев урны ранней.

Современники не снисходят,

В настоящем свои герои.

Возле них хороводы водят,

Не заметив священной крови.

Кто спивается, кто-то в петлю,

Когда жить уже невозможно.

А потом, 40 лет помедлив,

Прозреваем мы осторожно.

Начинаем и чтить, и помнить,

Делать памятники и таблички.

А писатель давно уж помер,

Что ему ордена и лычки?

Если б знали, Марина Иванна,

Чем Елабуга обернется…

Та веревочка с чемодана,

Почему же не перетрется?

И под тяжестью невесомой

Гвоздь елабужский не согнулся.

Лишней были, а нынче к дому

Люди едут, летят и рвутся.

Ваше слово не заржавеет,

Золотое и высшей пробы.

По другому мы не умеем,

И любовь у нас после гроба.