Уголок для души

***
Я не уеду никуда,
С тобой останусь, Русь.
Пусть с дураками тут беда,
Их власти не боюсь.

И пусть, как ржавчина, корысть
Людские ест сердца.
Я со своей страною жизнь
Продолжу до конца.

Здесь май — как выручка в беде,
Прозрение от шор.
Как оправдательный в суде
Нежданно приговор.

Лишь за цветущую сирень,
За ландышей капель,
И за зеленый этот день,
Забытую метель

Я родину свою люблю.
Ее краса — мой куш.
А сколько в северном краю
Простых и добрых душ!

Доверчив слишком мой народ
И верит дуракам.
Настанет день, настанет год —
Получат по рукам.

У птиц в моем саду пора
Весенних серенад.
И аплодирует листвой
Заслушавшийся сад.

***
Поэта обидеть нетрудно,
Ведь он беззащитно-раним.
Лишь стоит скривиться прилюдно:
Мол, стих твой шаблонен, как гимн.

Хулу принимать равнодушно
Обычно не в силах певец.
И если читателю скучно,
Поэту приходит конец.

Себя он сечет изощренней,
Чем критик ударит любой.
Варясь в ядовитом бульоне
Сомнений, он злой и немой.

Потом соловьиное пенье
Заштопает душу творца.
И вылупится стихотворенье,
Как робкий птенец из яйца.



***
Умереть нетрудно,
Жить куда трудней…
Проплывет судно,
Полное огней.

Все полно движеньем,
Свой маневр у всех.
Как кровотеченье,
Механизмов бег.

Но столкнулось с рифом
И пошло на дно.
Позабытым мифом
Стало заодно.

Чем ржаветь безмолвно
В глубине морской,
Лучше резать волны,
Как траву косой.

На земле родиться —
Драгоценный приз.
Не спеши к границе,
Жизнью насладись.

Пусть порою трудно
Достается нам.
Ты плыви, как судно,
По ее морям.

***
Участь вечная поэта:
Вдохновением гоним,
Пролетает, как комета,
Он над городом ночным.

И, единственное слово
Отыскав средь тысяч слов,
Как шаман, колдует снова
Над строкою про любовь.

***
Я за словами езжу в Верхний бор,
Мне их весь день насвистывают птицы
В листве, что не спешила распуститься,
И первый шмель жужжит какой-то вздор.

Слова мои — в драчливом крике чаек
И в стрекоте стихающем моторки.
Я их в березах дальних различаю,
Что за деревней высятся на горке.

Слова, что мне откроются в бору,
В ведерко, как чернику, соберу.
И, может быть, как свежее варенье,
Получится из них стихотворенье.•