Сказка для взрослых

Известный композитор Евгений Мотарц родился в 2006 году в фантазиях также небезызвестного в своих кругах пятиклассника Димы О. Однако образ его получился таким живым, филигранно исполненным детскою мыслью, что, несомненно, он не мог и далее оставаться лишь плодом фантазии, посему немедленно материализовался. Материализовавшись, Евгений Мотарц спешно написал парочку реквиемов, десяток сонат и прелюдий. Он купил дешевое старое пианино, которое использовал чаще как подставку или письменный стол. Открывать же крышку и касаться желтых, избитых многими чужими пальцами клавиш отваживался лишь по большому вдохновению. Вдохновение неизменно приходило к нему вместе с его лучшими друзьями. Мотарц жил на последнем этаже семиэтажного дома, и его абсолютный музыкальный слух легко улавливал и различал шаги друзей, как только их легкие ступни касались ступеней лестницы на первом этаже, а ладони — перил. Его друзьями были Демон Алкоголь и Бес Холестерина.

Приходили они обычно под вечер, принося с собой неизменные подарочки, которые делали их встречи более теплыми, душевными. Демон вытаскивал из глубокого, как Марианский желоб, кармана бутылку водки, лукаво отводя глаза. Водку он ставил на стол и долго любовно на нее смотрел. Бес тоже всегда приносил бутылку, но жидкость в ней была медово-янтарного цвета — подсолнечное масло с холестерином. Усаживаясь на кухне Мотарца, Демон Алкоголь и Бес Холестерина переглядывались, пока, наконец, Бес не шел к плите и не начинал возиться там, поджаривая что-нибудь на масле. Тогда уж и Демон вступал в игру, наполняя стопки. Евгений садился за пианино...

Ах, какая музыка у них выходила — чистая и прозрачная, как водка, тягучая и теплая, как масло, вдохновенная, как душа Мотарца. Они открывали окна, и к мелодии добавлялись новые ноты — звон дрожащего в лучах заходящего солнца воздуха, трение автомобильных шин об асфальт, воркованье старушек на лавочке у подъезда. Демон вставал и начинал ходить по комнате. Был он высок, голубоглаз и на губах его всегда была улыбка, но очень странная: он улыбался, а уголки губ были при этом опущены вниз. Его мельтешение создавало в глазах Беса Холестерина причудливые картины, и он, напротив, застывал неподвижно, глядя прямо перед собой. Так они и проводили всю ночь в квартире Мотарца: Алкоголь бродил, Холестерин сидел, а Евгений играл...

Это продолжалось всю осень. Но внезапно вдохновенным посиделкам пришел конец. Произошло это так. Бес как всегда перед тем, как отправиться к Мотарцу, потрусил в магазин за маслом. Погода стояла дождливая, воздух, влажный, как губка, наваливался на бедного хрупкого Беса. В такую погоду ему всегда хотелось побольше подсолнечного масла — оно было приветом из Подсолнечной страны. Он мечтал, как нажарит на нем для друзей маленькие солнышки-блинчики. Но в магазине его мечты претерпели смерть через повешение. Оказалось, что масло с холестерином было изъято из продажи. В это же время Демона Алкоголя подстерегало такое же событие, касающееся его подарка. Он стоял перед пустой витриной и разглядывал единственную примечательную вещь — одинокий ценник, который уже не идентифицировал ничего, кроме себя самого. Как установил позже Евгений Мотарц, оба его друга, не сговариваясь, примерно в одно и то же время написали ему по прощальному письму. Демон, между прочим, вложил в письмо засохшую розу, а Бес нарисовал витиеватые веточки лавра. Оба они писали, что вечер в доме Мотарца без подарков — не вечер. И примерно в полночь оба испарились, словно их и не существовало вовсе.

«Что же случилось в таком случае с Мотарцом»? — спросите вы. Он пытался еще какое-то время писать музыку. Сначала это у него получалось путем сложных манипуляций с сознанием: он вызывал в памяти те вечера, которые проводил с друзьями, ему даже казалось, что они снова приходили к нему. Тогда он сочинял. Но его новые вещи были лишь тенями того, что он творил ранее, блеклыми и невыразительными. Ведь музыка, которую он писал когда-то, была мелодией трех сердец, скрепленных дружбой, замешанной на белой и янтарной жидкостях, взятых в равных пропорциях, ароматизированной вечерним заоконным гулом...

И Евгений Мотарц тоже испарился. Ему-то это было сделать проще простого. Он ведь был только плодом фантазии пятиклассника Димы О.